RISPOSTA AD ALCUNI COMMENTI RICEVUTI

All'articolo "Novità editoriale: Brìsa par critichèr" (nella sezione Libri) ho ricevuto tre gentili commenti da alcuni "anonimi" ai quali vorrei rispondere:

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Anonimo ha detto...

La smetta, la smetta, per carità! I suoi libri sono quasi peggio del suo blog!

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Beh, se i miei scritti le fanno così schifo, perché non smette Lei di leggerli?

Anonimo ha detto...

Buongiorno, ho letto il suo libro e sono scandalizzato dall'introduzione. Le cose che Lei afferma fanno rabbrividire. Le consiglio un bel bagno di modestia e di iscriversi al Corso di Bolognese che si tiene al teatro Alemanni. Ha urgente bisogno di rimettersi a studiare, se lo lasci dire!

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La ringrazio per aver comprato il mio libro e mi spiace di non aver comprato il suo. Se rabbrividisce le consiglio di leggerlo in estate, così sta più fresco. I bagni non li faccio certo agli alemanni e, quanto agli studi, io non ho mai smesso di studiare. Non so lei.

Anonimo ha detto...

Mi dispiace dirglielo: ma lei si rende conto di procurare grossi danni al dialetto che dice di amare? Sarà certo in buona fede, ma non è sufficiente. I suoi scritti contengono una serie tanto enorme di corbellerie da disorientare chiunque non possieda solide nozioni scientifiche. Ecco, il punto sta proprio qui: lei inventa tutto, cita Menarini a sproposito, costruisce una grafia arbitraria. Sto preparando una tesi sui dialetti emiliani e le vorrei timidamente suggerire un concetto: lo studio di lingue e dialetti, al pari della Medicina o della Giurisprudenza, è una scienza che va rispettata e affrontata come tale. Inventando ed enunciando regole inesistenti come fa Lei, si fa la stessa figura dei maghi guaritori o di Vanna Marchi. La prego, si astenga e non usi così malamente il nome di Menarini. La salute del dialetto bolognese ne guadagnerà!

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Sono spiacente per i danni, ma non sono il solo a procurarli! Mi piacerebbe discuterne a voce con Lei per vedere chi dice corbellerie, sempre che Lei sappia parlare dialetto, e se la mia grafia è diversa dalla sua. Non ha pensato che potrebbe sbagliare Lei? Tuttavia sono lusingato che un "intellettuale" che scrive tesi sui dialetti, si abbassi a chiosare il lavoro di questo povero dilettante. I miei scritti non sono diretti a quelli come Lei, ma a gente semplice come me la quale ne è soddisfatta a quanto mi dicono.

Citerò forse malamente Menarini, ma sono sicuro che la mia grafia somiglia alla sua più delle altre.

Quanto all'ondata di schifo provocata in voi tre anonimi, sono contento: vuol dire che ho colto nel segno. Io continuerò a scrivere perché mi piace e perché ho molti lettori che mi approvano e mi capiscono. E voi non state a scrivermi: avrete certo cose molto più importanti e profonde di cui occuparvi!

Paolo Canè

LA MALATÌ (n. 129)

Una sgnàura la c'càrr con un'amiga: "Mé ai ò dù fiù, ón l'é màt pr'el dón e ch'l'èter l'é màt pr'al zùgh. Quàll del dón però l'à apànna cumpé 65 àn e al tàca bèle a guarìr da par ló…!"

METEO (n. 128)

Al dìs un cuntadén: "Mé col tàmp a sàn tranquéll: ai ò dù fiù che in sbàglian mai, ogni matén-na ón al dìs ch'al pióv e ch'l'èter al dìs ch'an pióv brìsa".

AL DIRETÀUR (n. 127)

Un cliànt al và int un negózi d'abigliamànt e al d'mànda al prézi d'una màia.

"La màia la càssta dismélla frànch, mó s'al vól la parùr compléta, a avàn ànch el mudànt chi càssten zenqvmélla frànch".
"Gràzie" al dìs e al và fóra. Dù dé dàpp al tàurna e al d'mànda un'ètra vólta al prézi e sàmper ch'al cumàss ai arspànd:

"La màia la càssta dismélla franch, mó s'al vól la parùr, ai é ànch el mudànt a zenqvmélla".
"Gràzie" al dìs e al và vì.

E ògni dù o trì dé l'éra sàmp'r éd quàlla: al v'gnèva dànter, al d'mandèva al prézi e al turnèva fóra sànza cumprèr gnìnta, infén che un dé al cumàss al se stufé e al gé incósa al Diretàur: "Quànd al vén, st'ètra vólta, ciàmum mé!". Un dé al le vàdd arivèr e al dìs: "Sgnàur Diretàur: écco l'é là ch'l'arìva!". Al Diretàur als fà truvèr con un bèl sorìs:

"Ch'al dégga".
"N'iél brìsa ch'al cumàss di èter dé?"
"Nà, incù l'é malè, al dégga pùr con mé".
"A v'révv savàir….."
"Al prézi d'la màia?" al l'antézzipa al Diretàur.
"Sè".
"Dànca la màia la càssta ventmélla frànch e, s'al vól la parùr, el mudànt i càssten daumélla frànch".
"Mó cum'éla che i prézi i én difarént dal sólit?"
"Parché mé ai ò tirè só la màia e zà el mudànt, par mód che ló als vàga a fèr dèr int al cùl!"

I REGÀL (n. 126)

Dàu amìghi, brìsa tànt zàuvni, is tróven e ónna la d'mànda a ch'l'ètra:

"Cùs t'èni regalè par Nadèl?"
"Un pèr ed papóss e a té?"
"Un càz!"
"Eeee, fàggna càmbi?".

LA STRÒLGA (n. 125)

Un zuvnót, ch'l'avèva di probléma, al fó cunsiè da un amìgh d'andèr a consultèr una stròlga che, a sénter ló, l'éra un fenómen int l'indvinèr incósa: pasè, presànt e futùr:

"Te v'drè che la risulvarà tótt i tù probléma!"
"Mó t'al sè che mé an i cràdd brìsa a chi quì lé!"
"L'é listàss: próva e t'am darè rasàn!".

Póch cunvént, al zuvnót al và da la stròlga, l'arìva davànti a un óss ch'ai é scrétt: ZAIRA – INDOVINO TUTTO. Al bóssa e d'ed dànter al sént a dìr: "Chi é?" e al pànsa: "A tacàn bàn!".

À L’IPÒDROM (n. 124)

"Alàura, cum'éla andè aìir à l'Ipòdrom?"

"Stà bàn, a m'é suzèst un quèl incredébbil: ai éra lé atàis à la partànza di cavàl, quànd am sàn achinè par fiubèrum una schèrpa. Bàn, in ch'al mumànt ai arìvà una mèza pugnàtta d'un fantén che am càza una sèla int la vétta, am sèlta adòs e pò al tàca a frustèrum cómme un màt!"

"E té cus'èt fàt?"

"Ói, ai ò fàt al pusébbil: a sàn arivè térz!".

VOCABOLI IN VIA DI SPARIZIONE

Argomento questo che ho toccato diverse volte, sia per fissare sulla carta e nella memoria degli appassionati diversi vocaboli che stanno sparendo, sia per biasimare certi improvvisati "soloni" del dialetto, i quali vorrebbero riproporre termini ormai in disuso, spacciandoli come ancora in uso. Una pratica inutile e soprattutto sbagliata, poiché ciò che è morto non si può spacciare per vivo e il dialetto, come anche l'italiano e qualsiasi altra lingua, è in continua evoluzione e perciò non ci si deve ancorare al passato, pur non avendo troppa fretta di introdurre il nuovo. Tra questi falsi profeti, c'è anche chi ha preteso di proporre un dialetto che sia valido per tutta la provincia di Bologna: enorme stupidaggine, poiché, come ho più volte ricordato, esistono ancora differenze anche notevoli tra un paese e l'altro.

Perciò, se parliamo di "bolognese" dovremmo intendere il dialetto che si parla oggi (e non ieri) a Bologna (e non a Castenaso)!

Detto, anzi, ripetuto questo, occorre ricordare che tra i termini obsoleti, ancorché tipici e simpatici, ve ne sono di…diverse gradazioni! Alcuni sono del tutto dimenticati e si possono trovare soltanto nelle opere dell'Ottocento o anche precedenti, altri sono ancora in uso presso una minima percentuale di parlanti e altri ancora vengono ancora usati da una percentuale più alta, ma non da tutti, soprattutto non dai più giovani i quali, inevitabilmente, sono più influenzati dalla lingua.

Tra i primi, ricordo gli "auguràz" che non sono gli "augùri" (forma uguale all'italiano) che si fanno per Natale o per il compleanno, ma sono delle…maledizioni! "Fèr di auguràz" significava infatti maledire qualcuno.

Tra i vocaboli ancora usati da pochi, abbiamo "bartén" (dall'arabo "baruti" = colore della polvere da sparo, udito anche nella forma "bertén") che significa "grigio" e che è sempre più spesso sostituito da "grìs", come anche il verbo "sladinèr", che significa "rodare" (detto, ad esempio, di un motore), sempre più sostituito da "rudèr".

Tra i vocaboli ancora molto vivi tra noi "vecchi", ma quasi spariti tra i giovani, c'è il più volte citato "pulismàn", del quale ho detto nel capitolo precedente.

Da questi pochi esempi è facile capire che i nuovi termini sono tutti formati sulla lingua italiana e la domanda è: "E' giusto continuare ad usare i vecchi termini o si devono adottare quelli nuovi?". La risposta è molto semplice: ogni generazione deve usare i propri termini, non quelli dei genitori e nemmeno quelli dei figli! Quelli dei genitori li possiamo (forse li dobbiamo) conoscere, magari anche amare, ma non ostentarli come se fossero rare scimmiette di uno zoo. Quelli dei figli probabilmente ci piacciono di meno, ma spesso siamo costretti ad usarli, se mai vogliamo essere capiti dagli altri! Già, perché c'è anche questo pericolo: se noi ci ostiniamo a dire "ruglàtt" anziché "grupàtt", "ziricuchén" anziché "cumplimént" e "sgugiól" anziché "zughlén" non solo rischiamo di non farci capire dalla gran parte dei nostri concittadini, ma, agli orecchi dei più disincantati, facciamo la figura dei "giggioni" che vogliono dare a intendere d'essere ciò che non sono. Chi vorrebbe ancora usare la "draisina", quando da oltre un secolo può pedalare con la "bicicletta"?

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Paolo Canè

RIME IN PILLOLE (pagina 6)

Christoph W.Gluck, il musicista tedesco più famoso (ahimé) per essere il titolare della strada dove nacque Celentano che per essere l’autore del "Trionfo di Clelia", l'opera con la quale venne inaugurato il nostro teatro Comunale (14/05/1763), fu contestato da alcuni birichén bolognesi i quali, alla sua partenza dalla città,recitarono:

Dman el parte el Cluch
El va per Triest;
Ch’al faga ben prest,
Parché l’è un gran Mamaluch.

Ecco la formuletta completa, fornita dall'Ungarelli, di un detto che si adattava alla gente, come alibi, quando la fame era tanta:

Quall ch'è in t'al bôsc,
l'è dal prem chi ariva adôs;
la rôba ch'è in t'i camp,
l'è di Dio e di Sant.

Un'ode all'ozio scritta da Tommaso Sgricci di Arezzo dell'Accademia degli Arcadi:

Santa Poltroneria, Nume gradito
dei mortali delizia alma e diletto,
a te vo’ dedicar questo sonetto
che per poltroneria non ho finito.

Il pittore bolognese Alfredo Protti partecipò una volta ad un banchetto, dove un sacerdote, certo Don Testa, insistette oltre ogni modo che facesse un brindisi. Si alzò e disse solennemente:

Quasst l'é vén dal mì tinàz,
al mì Don Tèsta…

Un fatto che dovrebbe risalire alla fine del '700: una donna si lamentava col parroco perché il suo nome (invero inconsueto) non figurava nelle litanie dei santi e gli promise un regalo se egli avesse provveduto. Il giorno dopo, infatti, il prete recitò:

Sànta Maurizièna
m'a pruméss un stèr 'd fasù!

…ma l’interessata subito corresse:

Scrucàn, scrucàn dal dièvel, i éren sàul dù quartirù!

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Paolo Canè

LA DIVISIÀN (n. 123)

Stra dù compagni:

"St'avéss un palàz?"
"Metè a mé e metè a té".
"E st'avéss un pànfil?"
"I dé pèra a mé e i dé c'pèra a té".
"E st'avéss una vélla in muntàgna?"
"Sì mìs a mé e sì mìs a té".
"E st'avéss una biziclàtta?"
"Quàlla am la t'gnarévv mé!"
"Parché?"
"Parché quàlla a l'ò dabàn!"

I DÙ RUSCARÙ (n. 122)

Dù ruscarù i ramàzen la strè e ón al dìs a ch'l'èter:

"S'a vinzàn egli eleziàn t'el v'drè che ai vén i padrón qué a spazèr!".

I vénzen egli eleziàn e is tróven tótt dù ancàura a ramazèr la strè.

"Dì só, t'an avèv détt che s'a vinzèven ai v'gnèva i padrón a spazèr?"

"A l'ò détt sè e infàti adès i padrón a sàn nuèter!"

LA FÀID (n. 121)

"Al savèvet té che i elefànt i vàulen?"
"Và là, imbezéll, cùmm fèni a vulèr?"
"Ói, l'é scrétt invàtta a l'Unitè d'incù!"
"Ah, él scrétt in vàtta a l'Unitè?"
"Sè!"
"I vàulen, ch'sa vùt ch'i vàulen… al màsum i svulàzen!"

LA FOTOGRAFÌ (n. 120)

Un umarèl al sinté dìr che à la "Cà dal Pòpol" i fèven un bàn cafà. Ló l'avèva tótta un'ètra idèa pulética, mó al cafà ai piasèva dimóndi e als dezidé ed pruvèr. Al và dànter e al dìs:

"Un cafà".

Al barésta al fà: "Mé at fa'al cafà, mó té prémma t'am è da dìr chi l'é luqué" e ai màsstra una fotografì.

"Chi él lulé?"

"Luqué l'é Berlinguèr: al pió gràn segretèri ch'avàggna mài avó: t'è da v'gnir qué pió spàss!" e a gli fé un cafà bunéssum.

Dàpp suquànt dé al turné e la fó la stàssa stória: "Mé at fa'al cafà, mó té prémma t'am è da dìr chi l'é luqué". Ètra fotografì.

"Chi él lulé?"

"Luqué l'é Lama, al pió gràn sindacalésta ch'avàggna mài avó: t'è da v'gnìr qué pió spàss!".

E l'éra sàmp'r ed quàlla, infén che un dé al fó ló che, urdnànd al sólit cafà, al tiré fóra una fotografì e al d'mandé al barésta:

"Al sèt té chi l’é luqué?"

"Mé nà, chi él?"

"Luqué l'é Luciàno, quàll ch'al và a lèt con tó muiér: t'è da stèr pió spàss a cà tó!".

À BRAS RACCOURCIS

Questa espressione francese, da cui il nome del capo gallo del villaggio di Asterix di Uderzo e Goscinny, Abraracourcix, significa letteralmente "a maniche rimboccate", ma è usata più spesso col significato di "a tutta forza", "con tutta la forza", "a rotta di collo" (come diciamo noi). Nel nostro dialetto ha soltanto il primo significato letterale e, semmai, un secondo significato, come del resto anche in italiano, dove "rimboccarsi le maniche" vuol dire "darsi da fare", "mettersi al lavoro".

Ma come si dice in dialetto? Oggi ormai la quasi totalità dei bolognesi (anche quelli d.o.c.) usa la locuzione "tirères só él màndgh" (tirarsi su le maniche), ma il termine preciso, dice quell'inesauribile miniera che è mio padre, sarebbe "armanghères"! E' un verbo che non si trova più nemmeno sui dizionari (almeno su quelli più moderni) e ormai lo si può classificare tra quelli (peraltro bellissimi) ormai spariti: mio padre stesso lo conosce, forse lo usava ancora mezzo secolo fa, ma oggi non lo usa più. Anche perché sa che nessuno lo capirebbe!

Ho detto spesso, in altre sedi, che il dialetto, come qualsiasi altro idioma, è in continua evoluzione, perciò, anche se ci dispiace, è fatale che molte parole vengano man mano abbandonate per far posto ad altre, magari suggerite dalla lingua. Un caso tipico è quel "pulismàn", dall'inglese "police man", poiché le prime uniformi delle G.U.B. (Guardie Urbane Bolognesi) furono copiate da quelle inglesi. Si tratta di un vocabolo in verità ancora abbastanza vivo, nonostante siano trascorsi quasi 175 anni dalla istituzione del Corpo, tuttavia sono moltissimi i bolognesi (specialmente i più giovani) che usano "véggil", brutto, ma formato sull'italiano "vigile". Coloro poi che vogliono adattarlo ancor più ad un'improbabile voce dialettale, usano l'orrendo "vézzil"! Considero errato usare un neologismo, quando ancora è viva la parola originale, ma ancora più errato è voler riesumare un vocabolo ormai in disuso, per millantare una speciale conoscenza di…ciò che non esiste più. E' un inutile esercizio di stupidità! La sola cosa che possiamo fare è registrare certi termini, affinché non sparisca, con essi, anche la memoria, magari studiarli, magari rammaricarsi che certe parole antiche non si usino più e nient'altro.

Un'altra parola, ancora ben viva tra noi anziani, è la "góffla" (di cui esiste anche il maschile "góffel" benché meno usato), ma è fatale che sia in via di estinzione. E' la matassa, il gomitolo di cotone o di corda che si acquista in merceria o in ferramenta, ma è anche la buccia degli acini d'uva e dei fagioli. Quando un tempo soltanto i ricchi mangiavano tortellini mentre i poveri (i "veri" poveri d'una volta!) mangiavano fagioli, si usava ironicamente la frase "magnèr un piàt ed turtlén con la góffla", cioè …di fagioli, appunto! Anche l'ironia tipica dei bolognesi veri sta tramontando con essi. Eppure in italiano non esiste (almeno così pare a me) una esatta traduzione di "góffla", tant'è vero che non si può andare in ferramenta e chiedere una "matassa" di corda ed è abbastanza buffo ordinare anche un "gomitolo" di corda. Perciò succede che noi ci troviamo a chiedere una "gufola" di corda, certi che il negoziante capirà e non si metterà a ridere, ma non saprà mai che quella parola è figlia del latino globula!

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Paolo Canè

RIME IN PILLOLE (pagina 5)

A Napoli, quando a Gioacchino Murat succedettero prima Ferdinando I e poi Francesco II (Franceschiello) il popolo canticchiava:

A lu tiempe de Giacchino
se magnò sera e mattino;
po’ venette Ferdinanno
se magnò ‘na vota l’anno;
è venuto mó Francisco
o, mó sì che stamme frisco!

Ma anche durante il fascismo si cantava, a Bologna e altrove:

Quando "Bandiera Rossa" si cantava
qualche pollastrino si mangiava,
adesso che si canta "Giovinezza"
si muore dalla debolezza.

Allo scoppio della 2a Guerra Mondiale, i bolognesi riassunsero così la situazione:

Quànd Vitóri l’éra rà
as tulèva un bàn cafà.
Quànd i al fénn imperadàur
as sintèva sàul l’udàur.
Quànd i tólsen l’Albanì
al cafà l’é scapè vì.
E s’ai s’rà n’ètra vitòria
an i s’rà gnànch la cicòria!

Ma alla fine i bolognesi, col loro classico spirito, finiscono per dire:

E ch’la vàga sàmp’r acsé
sàbet, d’màndga e lonedé!
(A. Menarini, Fra il Sàvena e il Reno, 1969)

A proposito del Cardinale Mezzofanti che pare parlasse ben 70 lingue e 44 dialetti (!), ecco un suo breve scritto che è l’unico esempio di sonetto monosillabico della nostra pur ricca letteratura:

A me la fe’ dà,
se da te l’ho,
be’ fò i miè’ dì!

Traduzione: Dammi la fede, se da te l’avrò, farò belli i miei giorni

(F.Raffaelli, I segreti di Bologna, 1992)

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Paolo Canè

DAL BARBIR 5 (n. 119)

Un barbìr al d'mànda a un cliànt nóv:

"I cavì i vólel indrì?"
"Ch'sa vólel ch'a m'in fàga? Ch'ai téggna pùr ló!"

LA CURÌRA (n. 118)

La curìra ch'la và vérs la bàsa, las fàirma e l'autésta al dìs: "Dugliolo Reale!", mó tótt i stàn a séder! Alàura al tàurna a dìr: "Dugliolooo!!!!" e tótt sàmpr'à séder. "Mó? E dìr ch'ai ò pur fàt una móccia ed bigliétt!".

Alàura ai vén l'idèa e al dìs: "DIÓL!" e i vàn zà tótt!

AL CASÉN 2 (n. 117-bis)

Piràtt l'éra andè só con ónna e à gli gé: "St'am fè quàll ch'am fà la Pina at dàg dìs frànch". Lì l'as impgné tànt che ló al déss: "Dài, st'am fè cómme la Pina a t'ìn dàg zinquànta!" Lì l'ai dé sàtta cómme una màta e ló: "Se t'fè cómme la Pina a t'in dàg zànt!" - A la fén, sfiné, lì a gli d'mànda: "Mó ch'sat fèla la Pina?" - "L'am fà crèdit!".

AL CASÉN 1 (n. 116-bis)

Ai témp ch'ai éra ànch i casén, in avrénn ón nóv in Via Marsala e Piràtt al le v'lé pruvèr. Al paghé dù aquilén e pò l'andé dànter. Al truvé dù óss con dù cartì: "Biànnda o Mòra". "Biànnda" al pinsé "vésst che mi muiér l'é mòra" e al ciapé la prémma pórta. Al truvé èter dù cartì: "Èlta o bàsa". "Èlta, vésst che mi muiér l'é bàsa" e al ciapé la prèmma pórta. Al truvé èter du cartì: " Guzadén-na o gran guzè". "Ai ò paghé dù aquilén, a l'ò sélta biànnda e èlta, dànca da ch'la vì a séli la gràn guzè". L'avré la secànnda pórta e als truvé in via Goito!

LA CARÈ

È la carreggiata, parola questa ancora molto usata per indicare ciò che sarebbe più giusto chiamare "corsia" sulle moderne strade asfaltate. I carri infatti non ci sono più e la "carreggiata" non era una parte della sede stradale, ma il solco, anzi, i due solchi lasciati sulle strade in terra battuta, fangose col brutto tempo, dai carri che passavano.

In dialetto infatti ha mantenuto l'antico significato, poiché il bolognese moderno preferisce chiamare "corsì", sia la corsia stradale che quella d'ospedale, mentre la "carè" (o "carzè" che è forse termine più antico) è inequivocabilmente quella antica, quella che in lingua si chiama più propriamente "carrareccia". Nessuno si sognerebbe mai di chiamare "carè" né la corsia stradale, né tantomeno quella degli ospedali!

Per inciso, "carè" significa anche "carati", l'unità di valore o titolo dell'oro, mentre stranamente il cognome Carati, abbastanza noto in città, si dice "Carèti"! Ma torniamo alla nostra "carè" con una storiella che non c'entra nulla col dialetto, ma c'entra con l'immagine della nostra vecchia città e della campagna intorno. Si tratta di un mio ricordo scolastico, precisamente della terza media ed è una favola, un racconto di Victor Hugo, magistralmente tradotto in italiano da Giovanni Pascoli. Il titolo è "Una favola…umana" e racconta di un povero rospo, calpestato da un uomo, al quale una donna aveva infilato l'ombrello in un occhio mentre alcuni ragazzi lo stavano molestando con l'intenzione, alla fine, di schiacciarlo con un masso. Il rospo si rifugiò in una delle due profonde carreggiate fangose della strada e i ragazzi, vedendo che stava arrivando un carro, preferirono che fosse questo a schiacciarlo. L'animale che trainava il carro era altrettanto disgraziato del rospo: un magro somaro, lacero, affaticato e bastonato che arrancava in salita, ma, alla vista del rospo, con uno sforzo incredibile, spostò le ruote dalla carreggiata e lo scansò. Storia commovente, tipica dello stile di Hugo, tipica della mentalità romantica ottocentesca, ma che racchiude una morale sempre attuale e un severo giudizio sulla crudeltà umana.

Mio padre, quando cammina col passo particolarmente incerto ed ondeggiante, comprensibile per la sua tarda età, esclama: "Óu, incù a fàgh dàu carè" (Oggi faccio due carreggiate), immagine perfetta che porta alla mente un carro che tanto sbanda a destra e sinistra da imprimere nel fango due solchi per ruota, anziché uno soltanto! In dialetto, come anche in lingua, sopravvivono i modi di dire "uscire o stare in carreggiata" in senso figurato e "Stà bàn in carè!" è un monito ancora molto vivo.

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Paolo Canè